Todas as manhãs, ao acordar, Gustava tirava da sua mesinha-de-cabeceira um relógio de bolso escondido entre meias. 

De olhos entreabertos, tentava concentrar-se nos ponteiros imóveis na esperança que um segundo o relógio começasse a contar. Um segundo em si roubado à eternidade de um leve instante. Amor.

Passava a noite sentada no seu tapete cor de tijolo lendo, para si, histórias de embalar e de janela aberta, acompanhava a lua, abraçando-a no ponto mais alto da sua mente.

- GUSTAVA! - berrara a sua mãe ao cimo das escadas - Vê lá, se não queres que te vá aí buscar pelas orelhas!

Adormecera mais uma vez. 

uma mesa para dois

pareciam-me poucas. poucas as razões que nos levaram a banalizar os espaços nulos e nos mantinham sãos e sós.

criaturas caminhantes em viagens sós. de espelho na mão, para nos certificarmos que ainda não tínhamos sido acorrentados pela alma de outrem. certificar-me que ainda não pisava o teu chão e sentir-me segura de mim, presa....só a mim.

Gustava nunca se tinha sentido tão enojada em toda a sua vida. tinha planos para tudo em não fazer nada. 

a sua divisão predilecta era a sala. dois metros quadrados rodeados de cacos, com vista para a antiga fábrica de sapatos. tem um sofá bordeaux gasto e quase preto do surro para uma pessoa apenas. à sua esquerda tem uma manta castanha, cheia de pelo, onde o seu rafeiro dorme. ao lado da janela tinha um cavalete empenado.

e foi aqui que tudo começou.

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"mais um caco para a sala, não é Gustava?" - rosnou a sua mãe assim que a viu entrar em casa com um cavalete e um saco gasto cheio de tintas velhas que encontrou no caixote de lixo na esquina do quarteirão.

Teodora era uma pessoa estagnada no tempo, tal como sua filha Gustava viria a ser, mesmo sem tendo essa noção. seu falecido marido espancava-a pela sua boa disposição e ingenuidade. e o pai de Gustava, Bernardo, morreu de cirrose hepática. o whisky apenas prometeu-lhe escassos e intercalados momentos de esquecimento falso e um vazio na carteira.